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16 février 2011 3 16 /02 /février /2011 00:34

Depuis la Carinthie qui la vit naître en un temps voué à la tragédie, la voix brûlante de Christine Lavant, celle qui aurait aimée être juive, a traversé la part du siècle dernier qui lui revint, en dépit d’une vie de pauvreté et d’abandon constant. Menant le combat avec l’ange de la folie, elle reconnut en Rilke et Trakl des compagnons de route. Grâce à l’amitié de Thomas Bernhardt, son grand art qui n’était pour elle que « vie mutilée » fut sauvé de l’oubli.

 

Chagal--Over-Vitebsk.jpg

 

Fuseau caché dans la lune.

Qui, entre le père et le fils, tord notre temps,

qui tisse les dernières heures chanvrières,

présente à leur mèche toutes les gouttes d’huile

et mène nos yeux de l’autre côté de la lumière ?

 

Fuseau, fuseau – je te regarde,

je perce à jour la roue entre veille et lendemain !

Aujourd’hui, en revanche, la filialité me traverse le cœur,

aujourd’hui, en revanche, le chanvre pousse, enlace mon cou

et y noue le père, le fils et le temps

pour sortir la roue de ses fixations.

 

Ô fuseau, livre-moi ton secret !

D’innombrables heures canines, je crie après toi,

elles rôdent autour du fruit du temps vivant,

et attirent la mort louve dans la mèche,

et moi dans la pénombre du ventre maternel.

 

© Marc Chagall

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Published by Blog d'Alain Fabre-Catalan - dans Passagères du temps
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Blog D'alain Fabre-Catalan

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  • Alain Fabre-Catalan est poète, traducteur et membre du Comité de rédaction de la Revue Alsacienne de Littérature à Strasbourg. Il a publié en 2013 aux éditions Les Lieux-Dits un ensemble de proses, VERTIGES.
  • Alain Fabre-Catalan est poète, traducteur et membre du Comité de rédaction de la Revue Alsacienne de Littérature à Strasbourg. Il a publié en 2013 aux éditions Les Lieux-Dits un ensemble de proses, VERTIGES.

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L'Atelier du poème

◊ Ce qui témoigne que quelque chose s’est écrit, s’apparente ici à la figure irrégulière du poème se donnant à lire sur le glacis du papier ou bien l’écran en son rafraîchissement permanent.

 

◊ C’est la trace d’une présence dès lors évanouie, hormis les mots qui tentent d’en retenir l’empreinte. Son ultime destination n’a d’autre adresse que le saisissement d’un regard dans l’entrelacement des signes.

 

◊ Avec ce degré de considération accordé au grain d’une voix, vous êtes dans l’instant seul à en recueillir l’écho, cette résonnance qui parle à l’oreille du lecteur.

 

 Qui habite la voix patiente de la langue pour en faire son ultime demeure a le privilège de s’affranchir du temps. Telle une parole qui se découvre, jetée sur nos pas hésitants, la clarté seule devrait suffire.

 

◊ Avec ce peu de chose déployé dont le vol ressemble à un passage d’ombres insaisissables, « désaccordée, comme par la neige », résonne et nous atteint « la cloche dont on sonne pour le repas du soir ».

 

◊ La lumière ainsi retrouve son chemin et le simple bruit d’un ruisseau nous dévisage au détour d’un mot, d’une phrase posée là, en attente sur la page.

 

◊ Un instant sauvegardée, cette part du monde qui semblait perdue bruisse sur nos lèvres. Est-ce le fruit de l’air qui parle à notre oreille, ce dévoilement qui donne force vive en écho à des paroles que sépare le temps ?

Éclats De Voix